And you, my father, there on the sad height,
Curse, bless, me now with your fierce tears, I pray.
Do not go gentle into that good night.
Rage, rage against the dying of the light. Dylan Thomas
La novela, la memoir de R.M.S me ha emocionado . Narra la muerte de su padre, la vida de su padre y por supuesto la suya propia. Se acerca con honestidad al pasado familiar. La invisibilidad del niño, el veneno del adolescente, la huida del adulto. Todo ello me concierne, me interpela. Circunstancias, personas distintas pero unidas lazos eternos: el amor y la culpa. Destiladas a través de la literatura.
"Solo el débil necesita contar historias pero en esa debilidad se esconde un inmenso logro. Todo poder, incluso el más feroz y en apariencia indestructible, tiene necesidad de un escriba.
Por eso la escritura, en el fondo, no es otra cosa que acta notarial, archivo y documento"
Dejar la casa en la que has crecido es como cambiar de país. quizás es la mudanza mas importante de la vida. Más que el matrimonio o que el trabajo. Más incluso que tener un hijo. porque es tu propio yo irrecuperable, lo que queda atrás. es la muda de la serpiente... Creo que solo entenderé lo que mi defección significó para mis padres cuando mis hijos se vayan. Ojalá su adiós, cuando llegue, no obedezca a la sensación de habitar en una ciénaga. Espero que se marchen con la cabeza alta, exultantes y felices, dignos, cerrando la puerta con brío, no como quien abandona una casa tomada por fuerzas malévolas mientras echa el cerrojo con cuidado ...
La literatura es un intento por derrotar a la temible, devastadora entropía. La literatura es un diálogo entre la luz que se rclama y una nada que nos atemoriza. (mehr lichtn /mehr nicht )
La bondad es más provechosa que la verdad. Un hombre que hace le bien es más necesario que uno que persigue la verdad. El mayor misterio no reside en la existencia del mal, sino en la del bien.
cuando esa bondad no emana de un propósito de mejora o de una voluntad de notoriedad, sino que se expresa sin público ni interés, sin buscar nada a cambio. Como si la bondad solo existiera cuando no es percibida, ni siquiera por su autor.
Lo que parece haber de desprecio entre hombre y hombre, de indiferente que permite que se mate gente sin que se sienta que se mata, es que nadie presta la atención debida al hecho, parece que abstruso, de que los demás también son almas. F. Pessoa
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